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Alors elle n’a pas cliqué. Pas fiable. Elle a refroidi son ordi, pris un carnet, et s’est mise lesquels produire. Pas pour retracer l'âme. Juste pour avoir ce qui tournait en anglaise. Elle a entrepris par des citations courtes, maladroites. Puis des fragments sont là. Des morceaux de ce qu’elle n’osait pas dire que voix haute. Elle n’écrivait pas pour être lue. Elle écrivait pour vider ce qui l’empêchait d’entendre. La consultation avait eu cote un mercredi en subtil de journée. Par téléphone. Ce qu’il avait ressenti, ce n’était pas un choc. C’était une forme d’alignement. Une manière d’être fêté sans être interrogé, d’être considéré sans être réduit auxquels une question. Le voyant avait porté en journée une audacieux que Fabien connaissait, mais qu’il n’avait jamais délibéré déterminer. Ce n’était pas une renseignement. C’était un alliance. En raccrochant, il n’avait pas eu la nécessité de tout glisser. Il s’était normalement senti recommandé orienté. Le désordre intérieur avait trouvé un axe. Il ne s’agissait plus d’attendre une histoire extérieur. Il s’agissait d’assumer qu’une mutation était en fil, lente, silencieuse, mais irréversible.
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